Am Mittwochabend wird Atalanta-Lazio gespielt. Eines dieser Spiele, die zählen, auf die man wartet, die man mit Herzklopfen von der ersten bis zur letzten Minute lebt. Eine dieser Nächte, in denen man da sein, singen, antreiben, den Unterschied ausmachen sollte.
Doch nein.
Wieder einmal werden wir weit entfernt sein von unserer Lazio. Wirklich weit, vor einem Bildschirm. Nicht aus leichtsinniger Wahl, nicht aus mangelnder Liebe. Sondern wegen der auferlegten Beschränkungen, die unterschiedslos ein ganzes Volk getroffen haben und die Freiheit einschränken, dabei zu sein, sein Team zu verfolgen, das Fansein so zu leben, wie wir es immer getan haben.
Denn ohne Stimme, ohne Gesänge, ohne diesen kollektiven Herzschlag, der uns stets einzigartig gemacht hat, ist es, als wären wir nicht da. Es ist, als würde man etwas betrachten, das einem nicht mehr ganz gehört.
Das ist der Preis, den es zu zahlen gilt. Und wir werden ihn aus Liebe zur Lazio und zu den Laziali zahlen.
Und in diesem Kontext wächst und festigt sich der Streik der Lazio-Fans.
Da ist eine Stille, die ohrenbetäubender wirkt als jeder Pfiff, jeder Aufschrei, jeder Lärm. Eine Leere, die im Stadion widerhallt, zwischen den Stufen der Nord, in den Gesängen, die nicht anfangen, in den Fahnen, die zusammengelegt und zuhause verstaut bleiben… Und wer es nicht von innen heraus erlebt, kann es nicht bis ins Letzte verstehen.
Für uns ist Lazio Identität, Zugehörigkeit, Opferbereitschaft.
Für uns war Lazio nie nur neunzig Minuten. Es ist Kälte, Regen, endlose Auswärtsfahrten, es sind gebrochene Stimmen und gefrorene Hände. Es ist, eine ganze Woche auf diesen Moment zu warten. Und jetzt haben wir all das beiseitegelegt. Nicht aus Gleichgültigkeit, nicht aus Müdigkeit. Sondern aus Notwendigkeit.
Denn an einem bestimmten Punkt muss man eine Wahl treffen: weiterhin still zu unterstützen, während rundherum alles entleert wird, oder innezuhalten und zu sagen: Es reicht.
Wer bestimmte Jahre erlebt hat, spürt diesen Riss mit größerer Leidenschaft: die Laziali, die aus einer anderen Epoche, einer anderen Lazio, einer anderen Art, Verein zu sein, stammen. Die Ären von Präsidenten wie Lenzini oder Cragnotti waren nicht nur Siege, Trophäen und Meister. Es waren vor allem Zeiten der Verbundenheit zwischen Volk und Klub, das Gefühl, Teil von etwas Großem zu sein, ja, aber auch von etwas Nahem. Es gab eine direkte Linie zwischen der Mannschaft, dem Verein und dem Lazio-Volk. Die Spieler wussten, wen sie vor sich hatten. Der Verein wusste, wen er repräsentierte.
Wir waren keine Kunden. Wir waren Familie.
Für die Laziali – und für Fans generell – sind die Sonntage nicht bloß Spiele: Es sind kollektive Ereignisse, Momente des geteilten Stolzes. Man betritt das Stadion mit dem Gefühl, dass alles möglich ist. Und vor allem spürt man den Respekt vor der Geschichte, vor der Curva und vor denen, die immer da waren.
Heute ist diese Bindung zerbrochen.
Der Streik der Lazio-Fans entsteht auch daraus. Aus dem unvermeidlichen Vergleich zwischen dem, was wir waren, und dem, was wir geworden sind. Es ist keine sterile Nostalgie, es ist Bewusstsein. Es ist, gesehen zu haben, dass ein anderer Weg möglich ist. Dass ein Verein Dialog führen, einschließen und gemeinsam mit seinen eigenen Fans aufbauen kann und muss.
Ein Präsident ist nicht nur ein Verwalter. Er ist nicht nur Bilanzen, Zahlen und distanzierte Stellungnahmen. Ein Präsident ist der erste Hüter der Identität eines Klubs. Er muss jenes unsichtbare Band beschützen, das Team und Volk zusammenhält. Er muss es nähren, nicht ersticken.
Wenn das nicht geschieht, wird Entfremdung unausweichlich.
Claudio Lotito hat im Lauf der Zeit eine gegensätzliche Vision verkörpert. Eine Führung, die nach und nach den Tifoso in einen Zuschauer und den Zuschauer in einen Kunden verwandelt hat. Aber wir kaufen kein Produkt. Wir leben eine Zugehörigkeit. Und wenn diese Zugehörigkeit ignoriert, heruntergespielt, wie eine Belästigung oder eine Nebensächlichkeit behandelt wird, dann zerbricht etwas.
Und wenn es zerbricht, macht es Lärm. Auch die Stille.
Der Streik der Lazio-Fans ist eine offene Wunde. Jedes Spiel ohne Gesang ist eine persönliche Niederlage. Du siehst das Feld auf einem Bildschirm und fühlst dich als Zuschauer von etwas, das dir gehörte. Du siehst die Mannschaft und würdest am liebsten schieben, antreiben, der zwölfte Mann sein. Aber du bleibst da, still, weit entfernt, weil du weißt, dass dieses Schweigen die einzige verbliebene Waffe ist.
Es richtet sich nicht gegen Lazio. Das wird es niemals. Im Gegenteil, es ist genau für Lazio!
Es tut weh, ja. Es tut höllisch weh. Denn die Curva Nord ohne Stimme ist etwas Widernatürliches. Es ist, als würde man einem Körper das Herz nehmen und erwarten, dass er weiterschlägt. Und doch ist es genau dieser Schmerz, der den Streik so mächtig macht. Denn er zeigt, wie viel wir zu opfern bereit sind, um das zu verteidigen, was wir lieben.
Sie beschuldigen uns des Verlassens. Aber nichts ist falscher. Wer verlässt, hört auf zu fühlen. Wir hingegen fühlen alles. Vielleicht sogar zu viel. Und genau das hat uns zu diesem „extremen Akt der Liebe“ geführt!
Weil wir Gedächtnis haben. Und wer Gedächtnis hat, akzeptiert nicht jede Gegenwart.
Eines Tages werden wir wieder singen. Wir werden die Luft mit unserer Stimme erfüllen, das Stadion färben, jedes Spiel wie eine Schlacht leben. Aber dieser Tag wird einen Sinn haben müssen. Er wird nicht so sein können wie vorher, als wäre nichts geschehen.
Denn Fankultur ist kein Hintergrundgeräusch. Sie ist Seele. Und die Seele eines Laziale kann man weder kaufen noch verschleudern.
Bis dahin wird diese Stille bleiben. Ohrenbetäubend. Schmerzhaft. Notwendig…
